Ridli's profileSi no vives como piensas...PhotosBlogLists Tools Help

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    October 17

    Muerte lenta

    Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo
    todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no
    arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.
    Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre
    blanco y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones,
    justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los
    bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.

    Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el
    trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de
    un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los
    consejos sensatos.

    Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música,
    quien no encuentra gracia en sí mismo.

    Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.

    Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de
    la lluvia incesante.

    Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no
    preguntando de un asunto que desconoce o no respondiendo cuando le
    indagan sobre algo que sabe.

    Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo
    exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar.

    Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida
    felicidad.
    October 01

    Tres Puertas

    Una sola puerta de tres, abierta. 
    Una sola puerta. 
    Enfrente, la montaña. 
    Pasa la nube inmensa; 
    toda suya... todo suyo. 
    Huracanes de vientos; 
    lluvia andante semiparalela 
    y en todo el monte funerales alegres, naturales, 
    de hojas muertas. 

    Los cabellos terráqueos danzan todos iguales 
    al son de trompetas invisibles que vienen de los mares. 

    Llegó el otoño; llegó la muerte... 
    ¡Mas no para todos! 
    Hoy morirán hojas y animales. 

    Mas no morirán para siempre y, en su transformación de mañana 
    darán 
    con más calor 
    a la tierra, 
    de su muerte, 
    pasado mañana, 
    brotes de espeanza. 

    Y yo no he muerto. 
    Me alegro de la lluvia 
    y me alegro del viento. 
    Si tengo frío, me caliento; 
    si tengo miedo, ¡Que no lo tengo!, 
    susurro y pienso... 
    y para mañana 
    ya me he comido mi pequeña ración de esperanza. 

    Una sola puerta de tres, abierta. 
    Una sola puerta inmensa.